SÍNBOLOS

Más allá de los símbolos,

 

Más allá de los símbolos,
más allá de la pompa y la ceniza  de los aniversarios.

más allá de la aberración del gramático  

que ve en la historia  del hidalgo que soñaba ser don Quijote y al fin lo  fue, 

no una amistad y una alegría
sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
estás, España silenciosa, en nosotros.
España del bisonte, que moriría
por el hierro o el rifle.

en las praderas del ocaso, en Montana, 

España donde Ulises descendió a la 

Casa de Hades, 

España del íbero, del celta, del cartaginés, y de Roma,
España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava,
que deletrearon y olvidaron la escritura

 de Ulfilas,
pastor de pueblos,
España del Islam, de la cábala
y de la Noche Oscura del Alma,
España de los inquisidores,
que padecieron el destino de ser verdugos
y hubieran podido ser mártires,
España de la larga aventura
que descifró los mares y redujo crueles imperios

y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
en este atardecer del mes de julio de 1964,
España de la otra guitarra, la desgarrada,
no la humilde, la nuestra,
España de los patios,

 España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
España de la hombría de BIEN  y de la caudalosa amistad,
España del inútil coraje,
podemos profesar otros amores,
podemos olvidarte
como  olvidamos nuestro propio 

pasado,
porque inseparablemente estás en nosotros,
en los íntimos hábitos de la sangre,
en los Acevedo y los Suárez de mi linaje,
España, 

madre de ríos y de espadas y de multiplicadas generaciones, 

incesante y fatal.